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19 ago 2023

Campana de viento

Lavender night, de Guido Borelli
Este paso ligero de los aires,
esta brisa ligera de agosto que nos trae
un respiro en la noche, ¿desde cuánta
limpieza está tocando
la campana de viento –toda lágrimas–
y el centro del verano de la carne?

Bien sé que no sabremos
de esto mucho más, sino que acaso
un algo se cumplió, una frescura
que no es obra del viento, y que en el alma
no encuentra su medida.

Vaya todo a su bien, que el día es leve.



(GALLEGO, Vicente. Saber de grillos. Madrid: Visor Libros, 2015, p. 23).

12 jul 2023

Del amor ha sido la falta

A summer night (1890), de Albert Joseph Moore
Aquí ya está el milagro
aquí, a medio camino
entre la bendición, entre el silencio,
y la fecundación y la lujuria
y la luz sin fatiga.
¿Y la semilla de la profecía,
la levadura del placer que amasa
sexo y canto?

19 feb 2023

País de niebla

En invierno está mi amante
entre los animales del bosque.
Debo regresar antes del alba,
la zorra lo sabe y ríe.
¡Cómo tiemblan las nubes! Y cae
sobre mi cuello de nieve
una capa de hielo quebradizo.

En invierno es mi amante
un árbol entre los árboles e invita
a los cuervos, abandonados por la suerte,
a su hermoso ramaje. Ella sabe
que el viento, cuando oscurece,
levanta su rígido vestido de noche, adornado
de escarcha, y que me manda a casa.

En invierno está mi amante
entre los peces y es muda.
Esclavo de las aguas, que mueve desde dentro
la línea de sus aletas,
estoy en la orilla mirando,
cómo se sumerge y se vuelve,
hasta que los témpanos me expulsan.

Y de nuevo, alcanzado por el grito
de caza del pájaro que tensa
sus alas sobre mí, me caigo
en pleno campo; ella despluma
a las gallinas y me tira una blanca
clavícula. Me la pongo en torno al cuello
y me marcho a través de la amarga pelusa.

Infiel es mi amante
sé que a veces vuela
con zapatos altos hacia la ciudad,
besa en los bares con la pajita
las copas en la boca, hasta el fondo,
y se le ocurren palabras para todos.
Pero yo no entiendo ese idioma.

Yo he visto el país de niebla
he comido el corazón de niebla.

19 dic 2022

La ventolera

Pandora (1881), de Lawrence Alma-Tadema 
«Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara».



(GALEANO, Eduardo. El libro de los abrazos. 34ª reimp. Madrid: Siglo XXI de España, 2015, p. 258).

5 dic 2022

Amanecida

Santorini, de Li-Shu Chen
Dentro de poco saldrá el sol. El viento,
aún con su fresca suavidad nocturna,
lava y aclara el sueño y da viveza,
incertidumbre a los sentidos. Nubes,
de pardo ceniciento, azul turquesa,
por un momento traen quietud, levantan
la vida y engrandecen su pequeña
luz. Luz que pide, tenue y tierna, pero
venturosa, porque ama. Casi a medio
camino entre la noche y la mañana,
cuando todo me acoge, cuando hasta
mi corazón me es muy amigo,

6 oct 2022

Creer

Imperceptible,


el viento
acaricia la arboleda que roza,
desprende las hojas en las que se despide.

Creer, orar, es palpitar el nacer.
en cada brizna que va muriendo.



(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 38).

28 abr 2022

El día de las mariposas azules

El día de las mariposas azules
Es el día de las mariposas azules aquí en primavera
y con estas escamas de cielo ráfaga tras ráfaga
hay más colores sin mezclar en vuelo
de los que las flores mostrarán si no se apuran.

Pero estas son flores voladoras y casi cantarinas:
y ahora tras haber sobrevivido al deseo
cerradas se posan bajo el viento y se aferran
a donde las ruedas han sajado el lodazal de abril.

9 dic 2021

Casi invierno

Alameda en otoño (1884), 
Vincent van Gogh

Alamedas desnudas,
mi amor se vino al suelo.
Verdes vuelos, velados
por el leve amarillo
de la melancolía,
grandes hojas de luz,
días caídos
de un otoño abatido por el viento

¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste?

De los álamos vengo.


(GONZÁLEZ, Ángel. El otoño y otras luces. Barcelona: Tusquets, 2001, p. 15).

5 may 2020

Conversaciones en el pinar

El viento cálido
hace que los pinos
Hablen profundo


Warm wind
Makes the pines
Talk Deep



(KEROUAC, Jack. Libro de haikus. Madrid: Bartleby, 2007, p. 92-93).

19 nov 2019

Olvido

Hay vidas
que viven sin ser miradas,
           
            como la lluvia en medio
            del mar

o como se abre
una flor
al abrigo de un bosque
            por el que nadie y sólo el viento
                                                           ha pasado.

Son vidas que abrazan el don,

                                   vidas que respiran
                                               desde su propio olvido.


(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 66).

14 oct 2019

El viento y el alma

Miranda  (1916),  de John William Waterhouse
Con tal vehemencia el viento
Viene del mar, que sus sones
Elementales contagian
El silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
Insistente en los cristales
Tocar, llorando y llamando
Como perdido sin nadie.

Mas no es él quien era desvelo
Te tiene, sino otra fuerza
De que tu cuerpo es hoy cárcel,
Fue viento libre, y recuerda.

           
(CERNUDA, Luis. Música cautiva: (antología poética). Sevilla: Ayuntamiento : Diputación : Fundación El Monte, 2002, p. 160-161).

14 nov 2018

La suerte del viento

«El viento es el mismo, pero cada árbol tiene el suyo. Se mueven en direcciones distintas, a veces opuestas. Mira. También pasa con las ramas del mismo árbol, que se agitan diferente, como si le arrancasen retazos al viento. El abedul es el que más se agita, el que más se abraza. A ese arce aún le quedan algunas hojas. Ése es otro misterio. En casi todos los árboles hay unas cuantas hojas que no caen. ¿Que no? Ya lo verás. Y con la lluvia pasa igual. Quiero decir que la lluvia es la misma, pero cada árbol y cada arbusto tienen la suya. El grosor y el brillo de las gotas son muy distintos. Fíjate cómo quedan colgadas las gotas de lluvia después de llover.

28 abr 2018

El aire y el viento


Campo con amapolas  (1890),  de Vincent van Gogh
   «Por los caminos voy, como el burrito de San Fernando, un poquito a pie y otro poquito andando.
   A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán, en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y mal entretenidos que andan por ahí y por ahí seguirán, como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar. Entonces, cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuado en el viento.
   Me parece que fue Vallejo, César Vallejo, quien dijo que a veces el viento cambia de aire.
   Cuando yo ya no esté, el viento estará, seguirá estando».


(GALEANO, Eduardo.  El libro de los abrazos. 34ª reimp. Madrid: Siglo XXI de España, 2015, p. 257).

30 oct 2017

Estrella fugaz


Psyche abriendo la caja dorada  (1903),   
de John William Waterhouse
A cada bosque
                        sus hojas al viento,
           
a cada vida su espera:
su sábana blanca ondeando
                                   en la noche
                                               bajo una estrella que cae.


(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 67).

25 ago 2016

Algunos días de agosto


Impresión, sol naciente (1873), de Claude Monet
No tardará en llegar a su fin
este agosto que te ha visto pasar con la luz
a tus pies. Somos eternos, decías.
Yo pensaba sólo en la condena
del alma al faltarle el alimento
que le traías. Ahora la ciudad vive
del peso inconmensurablemente muerto
de los días sin tu presencia. Dejo
que la mano corra sobre el papel intentando
captar el eco de una palabra,
una señal de quien en un lugar cualquiera
resplandece, y confía al viento el secreto
de nuestra tan precaria eternidad.


(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 77).